Вокруг ни коммунистов, ни Советов.
Кого бояться?.. Всё пошло на слом.
И от Симбирска в тыще километров
Горит под артобстрелом "Белый дом".
За огневым, несущим гибель валом
Идёт на штурм парламента спецназ.
А здесь хмельная осень по бульварам
Транжирит с ветром золотой запас.
И мы в молчанье скорбном поминаем
Всех, кто погибли за родной бардак.
Мы многого ещё не понимаем,
Но чувствуем, что что-то здесь не так.
Пустые постаменты...
Сдуло бюсты
С них временем. Навалом свезены
В сарай комхоза образцы искусства
Соцреализма рухнувшей страны.
Но кто-то гнёт уже привычно спину.
Поэтик сочиняет ловкий стих.
И в мастерских усердно месят глину.
Готовят гипс для идолов других.
И этот постамент, что обезглавлен,
Где пьём вино,
Не долго будет пуст.
Здесь новый идол будет нам поставлен,
И новый негодяй толпой восславлен
От переизбытка вечных рабских чувств.
03. 10. 1993
© Copyright: Николай Полотнянко, 2015
Свидетельство о публикации №115100303837
Свидетельство о публикации №115100303837
Рецензии