На смерть Высоцкого...

   Всё, наконец-то, чётко, грубо, зримо...
   И наконец-то голо и без грима.
   Не пафос там толпы и не восторг,
   Не суетливо-будничный поток,
   А Смерть, скрепившая союз нерасторжимый -
   Отхлынувший от горла кровоток.

   И думалось, что будет не иначе...
   Случайность, значит, если кто-то плачет?!
   Но большинство в усах жуёт пришиб:
   Жевали слишком долго - много лжи...
   А проглотить теперь нельзя... тем паче
   Глотать придётся уж куском большим.

   Но на кого же смотрят эти лица?
   Безгласая, негласная столица
   В пространство рассылает немоту:
   Гроб с телом, остаётся с нами, тут,
   Во времени... где Дар не повторится,
   Но можно хоть не потерять мечту.

   Мы помним всех... но как-то ненароком...
   Мы продолжаем всех... каким-то боком...
   А суть, что соль, - нам ясно не видна.
   Но Смерть - момент, картина и цена.
   Так пусть же горько, злобно и жестоко
   Нас разъедает, словно соль, она...