Ущелье отсекает все дороги
внезапно, как упавший с неба нож.
Там, наверху, с ножом играют боги,
с огнем, с мечом, с мячом... не разберешь.
А здесь была когда-то переправа,
но после из реки ушла вода.
На эвкалипты, кактусы, агавы,
на мост из ниоткуда в никуда
нисходит дым горящего шалфея.
Из дыма выдвигается герой,
бесславно побежденного Антея
вращая за ноги над головой.
Нет, этого не может быть,-- протрите
очки. А, вертолёт. Пожар лесной
летит тушить, глушить, душить,-- простите
за путаницу. Это не за мной.
И слава богу. Оглядимся снова:
ущелье, вертолет, шашлык, боржом,
забвенье, память,-- отсекает Слово
упавшим с неба каменным ножом.
Пикник на обочине истории
© Copyright: Елена Березецкая, 2015
Свидетельство о публикации №115100301049
Свидетельство о публикации №115100301049
Рецензии