Любовь моя, пишу тебе опять...
а пальцы замирают с каждой строчкой.
«Мне так о многом нужно рассказать...»
и снова только точки, точки, точки.
«Ты как живешь? Тепло тебе зимой?»
и снова ряд бессмысленных вопросов.
«Ты знаешь, я сошелся тут с одной...»
конечно, лгу, но кто с меня же спросит?
«Я счастлив с ней. А ты? Доволен муж? А как дела с работой, домом, дочкой?»
тоскую здесь, в плену душевных стуж,
и снова только точки, точки, точки...
«А я влюблен. Назвал тебя "любовь"... Ну, знаешь, так бывает - по привычке. Я, знаешь, с ней как будто ожил вновь...»
скорее, закурить, но где же спички?
«Я снова здесь завел себе кота. Мы с Н. его, конечно, очень любим...»
но, как же, без тебя мне жизнь не та.
мне каждый день паршив, растрачен, скуден.
«А я за вас, конечно, очень рад. Ты замужем за чудным человеком...»
сгибаюсь без тебя, мой личный ад.
но письма не отправлю и вовеки.
«Пока, любовь... Ой, снова... Ты прости. Будь счастлива, пиши, привет домашним»
мне очень жаль, что нам не по пути.
мне без тебя ничто уже не важно.
15.8.15
Свидетельство о публикации №115100209963