Моему деду - заслуженному поэту посвящаю

Юра. 9Б. Вечер.


Мать говорит, что дед и я -
Два безголосых соловья.
Но, вот - неправда:
Мой дед заслуженный поэт -
Он пишет уж полсотни лет,
А я - недавно.

Мы дружим с Музою моей:
Я по наследству склонен к ней,
Она - от деда,
Он с ней давно накоротке
И пишет о своей тоске,
А я - победах.

Мне времени недостает:
Как только вечер настает,
С компом играю,
Или, как дед, тетрадь открыв,
Глаза на лампу устремив,
Стихи слагаю.

А в школе - тоже, вот беда,
Какая - нибудь ерунда
Всегда стрясется,
Бежишь туда, бежишь сюда,
И время для стихов всегда
Не остается.

Придешь домой, поешь, поспишь,
Часок над книжкой посидишь
И, уж куда там:
Достанешь Фрейда первый том,
Глядишь на звезды за окном,
Сидишь, как будто астроном
Иль психиатор.

Вдруг слышу голос в тишине,
То, верно, Муза шепчет мне:
"Не зарывайся,
Ты много вздора наболтал
и две страницы накатал
И закругляйся".

Перечить Музе я не стал
И моментально перестал.