Утро

Как будто росой
умылась душа,
Заботы не давят грудь.
На цыпочках, как дитя,
К окну пролагаю путь
Среди вчерашних вещей
С пурпурною кисеей,
И мимо женщины той,
Казавшейся роковой.

02.10.2015 г.


Рецензии