Иногда -
среди шумной весны -
хочется снять штаны,
одному в ней остаться,
не думать,
преображаться...
...Вот тогда
приходит в голову
нечто вдумчиво суровое, —
ощущение значения —
мозгу! — самоочищения.
Тело? Душа? Дух?…
Высшее? Низшее?…
Сознательное,
бессознательное,
подсознательное…
Какая ж всё это чушь!
Не мудрая, бессердечная.
Такое пространство, уже вековечное.
Входишь — пустыня,
сушь…
Куда-то идешь,
приглядишься — стоишь.
не сдаешься, бредёшь,
жажду знаний крепишь,
хочется свежести,
спелости груш,
а вокруг — только сушь,
вековечная сушь.
Слов сыпучих песок
под ступнями горит.
Ясное солнце в безмолвье парит.
Где-то же есть
тот подземный поток,
где-то пробился хрусталь-родничок…
Твердости жаждешь,
ровности плит…
Выходишь — и нет ничего,
только быт.
Горести, радости,
дней череда…
И — достаточно. Иногда.
СУШЬ
© Copyright: Николай Рустанович, 2015
Свидетельство о публикации №115100206270
Свидетельство о публикации №115100206270
Рецензии