Тебя не сжать в кулак, поэзия...

Тебя не сжать в кулак, поэзия,
Ты вся - заместо кулаков.
Сергей Есенин не повесился,
Дантес с дрожащею рукой

Промазать должен обязательно,
И Маяковский вместе с ним.
Поэт не тянет на спасателя
Чужих сердец, когда своим

Давно озяб, не зная этого,
Как месяц, тонущий в реке.
И нет страшней врага поэтова,
Чем карандаш в его руке.

Слова становятся прислугами
Душе, коптящей на износ.
И даже ангелы распуганы,
И черти не подточат нос.

Поэт - нерадостное звание.
Он неба чуткий часовой.
Стихи - всего лишь оправдание
За одиночество его.

Но беспощадна скорость грифеля.
И, не умея просто быть,
За каждый вдох, что станет рифмою,
Он должен мир благодарить.

За всё, что будет предначертано.
Когда поэзия всерьёз -
Она, по сути, отречение
От слабых чувств и низких звёзд.

Она наполнена потерями,
Но этим кормится строка.
Она - духовное потение
В пределах личного мирка,

Который всё же вырывается
На всех любимых и живых.
И вот тогда ты должен каяться
За то, что так подставил их.

За первобытность чувств пещерную
И бред любовной чепухи,
Поэт, вымаливай прощение
У тех, кому писал стихи.

Не восхищайся слов порезами -
Быть может в этом весь секрет,
Что станет лишнею поэзия,
Когда везде случится свет