И что искала я

           Сколько всего
           мы храним недостойного
           среди сокровищ нашей души
                М. Пришвин.

И что искала я,
несясь в твоей синей (?),
неизвестно какой марки машине,
по самому длинному
в твоем городе проспекту
к Пулковским высотам,
мимо огороженных белым забором
вонючих мусорных гор,
гор настолько высоких,
что их очертания
напоминают
Альпы?

На что мне были
случайные дежурные объятья
и обязательные
к подобному случаю поцелуи
у неизвестно кем зажженного,
догорающего костра
возле глухой дороги,
упирающейся в овраг?

На что надеялась,
старательно записывая
плохо пишущей ручкой,
выкопанной неизвестно откуда,
длинный номер твоего телефона –
наверняка набор случайных цифр –
в совсем еще новенький блокнотик
с портретом Пушкина?

Что потеряла я 
на Пулковских высотах
у огороженных белым забором
вонючих мусорных гор,
гор настолько вонючих,
что этот запах
(ответ узнаешь только после решенья)
я чувствую
до сих пор.