Исповедь бедного поэта

Ты знаешь – тяжело быть бедным,
Когда унизить каждый волен,
Ты ж остаёшься безответным,
Внутри в кулак сжимая волю.

Не видишь света, мгла страшит,
А у богатых вновь веселье,
У них ключом бьет полным жизнь
И постоянное похмелье.

Скажи, судьба, в чем был не прав,
В чем ошибался – я раскаюсь.
Быть может, горделив мой нрав,
Что не ропщу, не унижаюсь?

Не ел уже почти два дня,
На хлеб мне денег не хватает,
Горит огнём вся голова
И рифмами меня пытает.

Хоть и седой - работать рад,
Да не нужны пенсионеры,
И жизнь спешит моя в закат,
Забывчив стал уже не в меру.

Что дети? Им не до меня,
Своих проблем у них хватает,
У каждого своя семья
И внуки быстро подрастают.

Хоть беден, но благочестив,
Стихи пишу я не для славы.
Но Бог, талантом наградив,
Создал меня не из титана сплава.

Настанет день – пред Богом мы
Предстанем равными в обличье,-
Бедняк... Богач - но без сумы,
Утратив прежнее величье.

Закрутит вечности нас смерч
Опустит к Божьему порогу.
Сравняет нас лишь только смерть,
Здесь, на Земле, власть отдана пороку.