Я поражаюсь! Как слепы эпохи!

Я поражаюсь! Как слепы эпохи!
Как мудрые учёные слепы!
Всё собирают с очевидцев крохи
Но не найдут единственной тропы!

Всё очевидно если мерял болью
Ты собственные тропы и стихи
Все эти недо измеряйте солью
Невыплаканных слёз своих стихий.

Ведь он Читал свои – свои!!! – им строфы!
К ним обращал свои – свои!!! – слова!
Он с ними собирался на Голгофу
О них и листья пели и трава!

О них шептал ручей ему – поэту
О них кричала алая заря!
Он чувствовал душою и об этом
Он им писал! Но слишком поздно… зря…

Он точно знал, как всех их убивали
И никому ту боль открыть не мог
Кто сам поэт, кто сам пророк – едва ли
Откажется признать: всем правит Бог!

И он – поэт – певец, посланник Божий
Лишь об одном по сути и кричал:
«Отговорила роща…» только строже
Давила сердце гибель всех начал.

Эх! Сыпь гармони… Пей со мною, сука!
Он хулиганил! Я не твой пророк!
Собачье сердце! Больно! Больно! Скука!
И в кровь из вен своих макал перо!

За что? За что их убивали, люди?
Не прячь же слёзы! И не хмурь бровей!
И умирать не ново в этом блуде
И жить в таком же блуде не новей!