self

...self
Что-то солнце мое запылилось: Потеряло дневных ориентиров...
Компосит неустанное время в композитном вчерашнего сланцев...
И все ходит в окружное с эхом любоваться тем странным и важным:
Изменяя мотивы пространства с неизменным сиреневым чаем... 

И, сквозь песок аккуратной бури, устало смотрит, куда смотреть кто не велит...
Что-то не так стучит сегодня сердце: не тот у него стук барабанов,
и иногда замкнувшись в себе самом грустит подвешенными к нему облаками (струнами контрабасов)...

И, раз уж заговорил об этом, не так сложно все повторить:
Эта часть самого меня, не спрашивая разрешений в танце,
 о чем-то совершенно своем, забытьями пространств свечных молчит...
Лишь немного вжимаясь меня, - как будто в забытой совсем тантре...

И, в скрижали кто пишет, как словно мейл узелковый майя,
Набивая буквы одной лишь правой и мыслью арканя стайной,
Зачем все спешит узнавать вкус неизвестный циклического тайма...

солист на скрипке играет сложно, а контрабас был басами забыт,
И любовь, -  она бродит, ой-ой, осторожно по тропинкам
 вокруг золотого дома из серебряных с зеленью плит...

Она словно кошка-луна также тревожит меня. Поле!
И вальсы навивает на траве в тонком платье луна. Клоуны эти клоны!
И свеча та, о которой лишь вскользь - даже сквозь марсианскую непогоду,
- она стоит на окне и мигает, как те маяки в прозрачно-зеленую воду...

И звезды,  они опять качают свои колыбели: 
там душа родилась одна для кого в темноте...
Но, почему белое,- как занавески, все створки прикрыты сверху до низу!

И, пусть, будет не слышно голоса, но я все равно не молчу: 
бога спрашивая своего к чему! Ведя за повод коня неустанно ворчу...
И еще о чем то смолчу,- уже не его - себя:
 почему я все так же хочу, дыша лишь едва, увидев видение той...

И сердце, о нем, вот, забыл - оно все рвется со мною в бой...