Ты чистый лист, бьющийся о ветер чечеткой,
Вшитый в мосты и ограды, в пику червей,
В голоса и лица прохожих, в шорох машин.
Ты мой друг, честный, породистый. Главный.
Здесь. А я - нигде.
Так отчего среди вершин отсутствует детский
Смех. И речь идет о свободе, и пролетает свинец.
Я верю в тебя все сильней и сильней, видимо
Скоро конец, а пламя научит как быть храбрей.
И вот, я есть Все: И даже не часть, а помесь
Частей и Одного. И я влюблен в самого же себя.
До безумия, до белого света. В каштановый
Цвет твоих прядей.
Так Ангел, выследив, тоже бросает кости.
Ты сможешь быть, если станешь смелей.
Страх - это игла. И ты ныряешь в ушко.
И все в пыль. Я прихожу, я умираю,
Я становлюсь.
В пыль
© Copyright: Пикума, 2015
Свидетельство о публикации №115100210288
Свидетельство о публикации №115100210288
Рецензии