Саше

Сколько бы я ни вешал себе ярлыки,
Мы остаемся собой, обнажив клыки.
Осень проникла в душу – и никаких
Сил нам не хватит, чтоб выгнать ее наружу.
Можно успеть с венками – но для кого?
Можно считать нас «незрелым» и «роковой».
Вложены в ножны запреты. И никого…
Стоит ли плакать о тех, кто себе не нужен?

Нам предлагают поставить простой синдром:
Ты - влюблена безответно в кубинский ром;
Я - видел чудо в женщине, а потом -
Вешал ее портрет в каждый красный угол.
Сколько продлится агония наших тел -
«Не признавала счастья», «не захотел»…
Я все искал забвенья – то пил, то пел,
Не замечая порочных пределов круга.

Саша, мы скоро устроим большой банкет,
В пыль разотрем живицу и бересклет,
Будем курить и читать. Будет чай согрет.
Только имей в виду: я люблю зеленый.
Помнишь, мы пели там, где другие – спят?
Жадно пускали по венам ирландский яд,
Тихо прохожие хмыкали – ишь, горят!
Жаль, что у наших жанров свои законы…


Рецензии
Жанры бессовестны: слабым не выжить, нет.
Я все вплетаю тебя в свой смешной сюжет-
Прошлое, настоящее, чего нет...
Ты подошел идеально по всем канонам.

Ром, говоришь? Давай сюда свой бокал,
Вижу- истаскан, выпит, совсем устал,
Я истукан на диване - пью нембутал,
Ну - за здоровье!
Хоть в принципе все равно нам,

Что там за осень по счету стучится в дверь,
Мысленно в плечи вцепилась - ты только верь,
Я же тут есть. Я живая - курю, лажаю.

Бог сочиненных строк нам врубает рок.
Ты переступишь медленно мой порог,

И напоёшь бессмертие.

Обожаю.

Лола Льдова   02.10.2015 23:09     Заявить о нарушении