Ты была...

Ты была моей тенью – естественна и проста...
отраженьем бликующим – в сотнях зеркал... витрин...
Я, спасаясь от зноя, ныряла в твои глаза,
доверяясь прохладе влюблённых в меня глубин...

Я в объятьях твоих обретала тепло и страсть...
запредельную нежность... хрустальную тишину...
И, когда – на краю – мне хотелось взлететь/упасть,
ты ловила – шепча, что не пустишь меня одну...

Я была твоим небом – ты степью стелилась под...
Я огонь зажигала – ты дула на пламя свеч,
потому что ты – ветер, державший моё крыло,
знавший каждую родинку на звёздной карте плеч...

Ты была чёрной тушью – разбавленной ли... густой...
Я, как мягкая кисть, погружалась в тебя на треть...
и – на две... и – до дна...
                Новый день был для нас листом...
И на каждом листе мы вдвоём оставляли след:

орхидею, бамбук, стройный ирис и двух стрекоз...
иероглиф в углу...
                /поцелуй-мотылёк – в ладонь/ –
не заметив за сменой сезонов-сюжетов-поз,
как в пожар превратился черничных ночей огонь.

«Не смогла погасить...»
                «Распалила, не зная мер...»
Что искать виноватых?..
                Бумага горит легко.
Ты была мне ближайшей ...
                Застывший гюльбешекер
поцелуйно горчит...
                И – фантомно болит крыло.