Все знают пьяницу - Петра

Играл оркестр в концертном зале,
Порхал «указкой» дирижер.
Сопрано укрывались в шали
Под звуки тридцати валторн.
Всё было архи гениально,
Но в партитурной тишине
Ударник грохнул  «бронхиально»
Литаврами, как в страшном сне.
Все двести лучших музыкантов
ВпилИсь глазами  в сивый бред,
В кошмар для истинных талантов,
Без перерыва на обед.
И дирижёр вдруг поседевший,
Съел партитуры два листа.
Рукою сразу огрубевшей
Схватил того, кто неспроста
Фальшивил, врал, мешал прогрессу,
Уничтожал оркестра труд.
Кошмаром показалась Месса,
Где ангелы в конце поют.
А тот икнул сивушным «Иком»,
И ароматом чеснока:
«Пардоньте! Не судите лихо,
Простите, братцы, дурака»…
Вы знаете?.. Его простили…
Ударник до сих пор - живой…
Его все разом - не любили.
Но был единственный такой,
Один на всех, кто мог ударить
Любому такту поперёк.
И не по теме звуком ранить,
Незаменимый полубог…

Да Бог с ним, с алкашом дремучим…
Не президент, кто пьёт с утра
Под сало, с чесноком пахучим.
Все  знают пьяницу - Петра.
С похмелья бред несёт в ООН-е,
И обанкротил рідний край.
У США страна в полоне.
А этот – всё орёт: «Не хай!»…
И поперёк стучит, как дятел-
Страны ударник и алкаш.
Донецк же кормит неприятель,
Товарищ верный, старый страж…
Пора б закончить рукоблудье,
Стать во главе любых проблем.
Когда ударит правосудье
Спасёт, навряд ли, шею - шлем…