С днём рождения, Ольга Тресикова!

;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;


Дорогая Ольга !
ЕдиномышЬленники поздравляют с днём рождения и желают радости, любви, творческих успехов !
Друзья, читайте стихотворения  Ольга: http://www.stihi.ru/avtor/tresikovaolya


И поздравляйте!!!!!

;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;;;;•;; ;;;;;;;; ;;•;;;

  " Разлучница Москва"

Разлучница Москва. Где радостные встречи?
Лишь в памяти моей  бульвары и мосты.
Когда же я решу, что время раны лечит?
Иду среди теней по улицам Москвы.

 
Шаги мои пошли уже за третью сотню,
Проспект шумит вокруг, дохнуть нет больше сил,
Какой-то шалый кот метнулся в подворотню,
А только что сидел и хлебушка просил....


Я и сама теперь себя не угадаю,
Бесцельно закружив среди берез и лип...
И бабушка   шепнет: «Какая молодая!»,
Услышав невзначай мой тихий-тихий всхлип.
"Мамочка"

Мамочка, моя мамочка,
Руки твои уставшие,
На подбородке ямочка,
Шпильки из кос упавшие.
Сколько любви и нежности,
Вот что теперь я думаю:
Лучше б была прилежнее,
Хоть я совсем не умная,
Мне бы тебя порадовать
Ласкою да старанием,
Мамочка. Слёзы капают,
Вызрела дочка ранняя.
"Воспоминания о деде"

Ольга Тресикова
Макала булку в чашку с мёдом
Пила парное молоко...
Мой дед с усами воеводы,
Любил попотчевать медком.
К нему на пасеку съезжалась
Вся наша томная родня,
И самоваром любовалась.
Так  затевалась беготня:
Носили кружки-поварешки,
И золото ломалось сот...
Мы ели мёд столовой ложкой,
Мой дед, конечно, был не жмот.
И на коленки залезая,
Всегда просила  от души:
«Намажь горбушку каравая,
Уж больно соты хороши».

"Стих о стихе"

Как хороши мгновения полета,
Но небо принимает лишь своих.
И если ты не будешь идиотом,
Ты никому не прочитаешь стих.
Сгорать листком почерканным в камине,
Гербарием в альбоме досыхать....
А то, что ты поэт... Забудь отныне.
Твой стих не должен жить, лишь умирать.
И после смерти, не увидев утра
Когда и ты забудешь этот миг,
Он явится повторно почему-то,
Избитый, исковерканный. Твой стих.
Его исправишь,  наново запишешь,
Тогда ему и жить. Его читать.
Тогда и в стратосфере он не лишний.
И незачем такому умирать.
Букет от Джанильятти Антонио!