Выпадут осенью листья осадками,
Выдернув летние дни из под ног.
Дырки у памяти станут заплатками,
Ступни нащупают старый сапог.
Мается солнышко бледными красками,
Птицы заученный звук не поют,
Мы обзаводимся новыми масками,
Кухни у города нас украдут.
Так разгораются творчества отпрыски,
Невод забросила музы рука.
В моей голове случаются обыски
Под шум заложника рта-дурака.
Сердце готовится к новому сейшену,
Мысли живут без чужого суда.
Тот, кто находит на женщине трещину,
Тот совершенство приносит туда.
Плетёт обыватель одну паутину,
Поэт сочиняет свой некролог.
Полёт совершая, стреляю в рутину.
Осень заставит лизать потолок.
Бросень
© Copyright: Игорь Евгеньевич Зорин, 2015
Свидетельство о публикации №115100110559
Свидетельство о публикации №115100110559
Рецензии