Про Сцотону

Я вызываю Сцотону из пентаграммы на полу,
Он вылезает из дыму и вопрошает меня:

- Ну?
Чего звала, зачем звала?
А я ему:
- Таки дела!
Ты, понимаешь, тут у нас!
И начинаю свой рассказ
Об этом, том, да обо всём,
Как мы хреново тут живём,
Что каждый третий тут - дебил,
Что Бог давно нас позабыл,
Что развалили всю страну,
Что с кем-то начали войну,
Что куртка ко штанам - не в тон,
Что в доме кончился батон,
В канистре булькает коньяк,
И мужа нет, сосед - дурак,
Погода - дрянь и денег - ноль,
Какая боль, какая боль...

И смотрит грустно Сцотона
На фоне пластика-окна,
В ответ качает головой,
И отвечает мне:
- Постой!
Чего там было про коньяк?
А, налила. Пусть будет так.
Батона нет - я принесу,
А Бог забыл - так я спасу,
Сосед - дурак, да чёрт бы с ним
(Чертям я передам своим),
Про шмотки - это не ко мне,
Да, я не бЫл на той войне,
Я тут впервые пальцы гну,
Не я же развалил страну,
Хреново жить - ну извини,
Живи потише и в тени, -
Он говорит и пьёт, и пьёт,
И мне ни капельки не врёт.

Вопросов тьма, а он один,
Из Ада мрачный господин,
Душевный, словно лучший друг,
И я опять рисую круг,
Почётче - мелом на полу,
Звезду. И кличу Сцотону:
- Приди, приди, товарищ мой,
Нам время выпить по второй!
Нам время дёрнуть по сто грамм!

Из моих чёрных пентаграмм
Выходит снова Сцотона,
А я ему бокал:
- Ну на!
И дверь на ключ, и рот - молчок,
И снова глушим коньячок,
А что поделать, коли так,
Когда сосед совсем дурак,
и развалили всю страну,
Кого мне звать? Лишь Сцотону...