Твоих ответов белые поля
Преображают начисто вопросы.
Гори, мой де Моле, не умоляй.
Все ангелы суть бесы-альбиносы.
А кто сгорел, тому уж не солжёшь.
Да, воскресить угаснувшее пламя
Возможно, но остывшими словами
Ты никого, увы, не обожжёшь.
Всё ближе незаполненный никем
Пробел. Ах, эти пастыри фортуны!
Наклеенные пластыри-лакуны
Спасительны для митр и диадем.
Гори, магистр, твоя сухая плоть,
Твоя неистребимая отвага
Всё вытерпит, и вынесет бумага
И переписанный евангельский Господь.
Ответь мне молча, тайно, про себя,
Старофранцузский я не разумею,
Зачем был рай дарован лиходею,
Что пожалел, не веря, не любя?
Вера, Любовь, Надежда и София.
На белом поле нет приятней слов.
Но пишет на полях моя стихия
Остывшим пеплом праведных костров.
30 сентября 2015 г.
Де Моле
© Copyright: Андрей Тюков, 2015
Свидетельство о публикации №115093009457
Свидетельство о публикации №115093009457
Рецензии