садишься стихи писать, а в итоге под Брамса плачешь,
разглаживая морщины, от гримасы страданий, потуг.
взращиваешь в минуту аргументы против такого дурного тона, моветона к самому себе. и только упадет горячая слеза, только прожжет напудренные щеки, как их уж норовит стереть с лица холодная рука.
вымысел ли то, что все поэты одиноки?
что их ангел-хранитель - алкоголь?
что под влиянием веществ все строки
ими писаны? за это их юдоль
так награждает пылкими влюбленными
сердцами, что сгорают через миг.
и алкоголь же крыльями, спаленными
в текиле, дает сырье для новых книг.
и если не горят глаза, ты не поэт.
и если губы одиноки и сухи без поцелуев,
ты просто среди рифм унылый силуэт,
который шорох наведет лишь пулей,
выпущенной в глаз, что не горел
костром переворотов, пафоса, задора.
лежать обмякшим во крови - вот твой удел,
вот что тебе воистину знакомо.
моветон к самому себе
© Copyright: Полина Терпигорева, 2015
Свидетельство о публикации №115093000762
Свидетельство о публикации №115093000762
Рецензии