***

Пора уйти настала нынче лету.
И так медлительно, как дышит спелый плод,
шепча строку прощального сонета,
застыло солнце в синеве ворот.

Как яблоко, всё золотом сверкая,
напоминает не прощенной мне,
утраченные по любви отрады  Рая,
что грёзами являются во сне.

Как совершенен день последний лета!
А я, как лист:  меж строк переложить,
опорой хрупкой сущности сонета -
листом  гербария готова прослужить.

А осень за порогом  - рыжей вьюгой! -
кружит, морочит, сводит всех с ума!
Но что мне делать – назвалась подругой,
теперь взаимна эта кутерьма.

Нет выхода иного – напророчив,
сама себе придумала судьбу,
где я, как лист, где спится дни и ночи,
закладкой в книге - той, что я так люблю.

Нет,  всю себя в строку переложу,
там -  на странице с глупой опечаткой,
средь строк исправных зиму пролежу,
а рыжий  лист послужит мне закладкой.

Закладкой и загадкой – отчего ж
так сладко спится меж дубов столетних,
в объятиях совсем нетрезвых рож,
под звуки лютни и чужие сплетни?

Где гений на оборванной струне
играет нечто, изумив Орфея,
и где в венках девчонки бродят – феи,
а их мамаши мчатся на метле.

Там рыцари, жонглёры и факиры
они, как я сейчас, под дубом спят,
не делят коммунальные квартиры,
алхимики с ретортами шалят…

О сказочные сны поэзии веков!
В вас меткость стрел героя Робин Гуда,
и мёд из вереска, и всех заклятий чудо,
и промыслы гулящих облаков…

И я средь вас! Как это получилось?
Какому чуду обучилась я,
когда    букварь  впервые получила,
где рамы мыли, мылили меня?

Как совершенен день последний лета!
Без словарей, с ошибками в строке,
он дарит счастье жить в чужих сюжетах,
и лёгкой быть, как лист в моей руке.

30.09.2015