Смываются краски, сереет вокруг,
Над городом осень нависла,
Был друг, но однажды испортился вдруг.
Был смысл, а теперь нету смысла.
Она обнимает меня, "как тогда",
"Ты помнишь, что было? А числа?"
Зачем? Во-вторых, пролетели года!
Года! А во-первых, - нет смысла.
Осенние листья, последний парад.
Садовое в пробках зависло.
Покончить бы с этим. Пора, брат, пора!
Но в этом, блин, тоже нет смысла.
15 сентября 2015
Нет смысла...
© Copyright: Олег Булгак, 2015
Свидетельство о публикации №115093004985
Свидетельство о публикации №115093004985
Рецензии