Баллада о матери

Не отмолить грехов войны

Всем матерям посвящаю
      
Река, спеленутая льдом,
полозьев острая  отметина,
декабрь шалеет, жжет огнем –
война проклятая столетия.
А жизней новых череда уходит,
брошенная извергу,
не защитит ничья рука
и люди стали будто призраки.

Все было – речка унесла.
Она кормила и спасала.
Его малюткой сберегла,
по льду в пеленочках толкала
в коробке пред собой своё дитя...

«Мама!» Со словом этим шли на бой,
стонали раненые дети:
ма-ма...
и с непокрытой головой бежала мать
через столетия.

Может с детства того далекого,
от кровавого льда реки,
всполыхнула война огнеметная
на холстах от твоей руки.

Не отделаться нам от памяти.
Было – не было не тот счет.
мастихин оставляет завязи,
будто почек набухших взвод.

От космических завихрений,
от остовов времен,
от убийственных сомнений,
от творений ведущих род...

Опадают набрякшие яблоки
в перепуганную траву,
отражает собор златоглавый
венчик розовый на снегу.
И молиться – не отмолиться,
не напиться святой воды,
только прошлое будет сниться
Спасом праведным на Крови.

1997, Одесса