В. С. Высоцкому

            Я стих сочинил тебе, песенный гений,
            Актёр, музыкант, сердцеед.
            Каравший строкою и тупость, и леность,
            Ушедший от нас в цвете лет.

            Не знаю, о Боже, зачем Ты так мало,
            Отмерил поэту годков.
            Иль это удел всех великих России,
            Всех избранных с разных веков.

            Ты метишь наверно, Господь, их с рожденья,
            Вселяешь в них ангельский свет.
            И как никого их грехом искушаешь,
            Чтоб жёстче держали ответ.

            Их мало, друзья, их всего - единицы,
            На пальцах вполне посчитать.
            Они, как в архиве златые страницы,
            Им до'лжное нужно отдать.

            Ты взял все высоты, Владимир Семёныч,
            Фамилия - от высоты.
            К тебе вся страна приходила проститься,
            Со смертью всегда был на ТЫ!

            Но лютая ко'су сильней заточила,
            И по' сердцу сталью прошла.
            Светильник погас, завершилась мессси'я,
            И жизнь развернувшись ушла.

            Мне верится ты в Небесах не последний,
            С гитарою на перевес.
            И хриплый твой голос святых вдохновляет,
            И просит пощады встревожанный бес.