Она была в его жизни. Просто была.
Бросалась словами и чувствами неосторожно.
А он пытался себя и её понять.
Проверить пытался этой любви возможность.
Он упорно молчал. О чём с такой говорить?
Решительно делал вид, что ему всё равно.
Старался – как мог – её посильней забыть.
А ночью смотрел в пустое – без слёз – окно.
Она рифмовала жизнь и среди зимы
Акварелью медовой красила радужно снег.
Терялась в работе, пекла пироги и быт
Менял суетой привычности дня бег.
Она была в его жизни почти назло
Глупым принципам, гордости, той ерунде,
Что мешает понять, как однажды тебе повезло,
Что мешает поверить, просто поверить себе.
Он так хотел посильнее её не любить.
Себя убеждал, что чувственность губ забыл.
Он говорил: «Слепая насмешка судьбы»
Злился на всё и всё же её любил.
Она была в его жизни
© Copyright: Ольга Мешковская Пятакова, 2015
Свидетельство о публикации №115093002403
Свидетельство о публикации №115093002403
Рецензии