Schizophrenia

Ты выходишь на застекленный балкон, чтобы в очередной раз покурить. Ночное небо, постоянно зовущее к себе; пачка сигарет; зажигалка; чистый, прохладный летний воздух…все это в очередной раз погружает тебя с одной стороны в тишину, с другой – в дикий гул собственных мыслей в голове. Но в любом случае все это спасает тебя от очередной глупой развлекательной передачи по телевизору. Слишком много улыбок для тебя.

Закуриваешь…начинаешь думать… Как всегда – обо всем и ни о чем. Рука еще болит после глубокого вчерашнего пореза. Просто ты решил на пьяную голову узреть краску крови, текущей у тебя по венам и попачкать ею какую-то тетрадь. Получилось довольно новаторски и, пожалуй, даже андеграундно…

Мысли сплетаются в один большой узел, который очень трудно развязать. Какое-то горящее окно, что не удивительно. Время только половина двенадцатого вечера – не все еще спят. Забавляет, когда в пять утра выходишь так же покурить и видишь свет в окнах. Ну ладно ты…но они то что не спят?
Сигарета заканчивается, но обратно в комнату идти не хочется. Ты пытаешься писать книгу, пытаешься уже почти 4 недели, но пока получился только пролог и начало первой главы. Этот застой бесит тебя даже больше, чем развлекательные передачи по телевизору. Возможно, все просто от лени, возможно у тебя и правда кончились мысли в голове. Нужно заставить себя, заставить!

Завтра было, вчера будет… Что было и будет? День…такой же, как послезавтра или позавчера; такой же, как неделю назад или через месяц… Все слишком одинаково и однообразно. Причем настолько одинаково, что уже даже умирать не хочется. А все потому, что не верится, что дальше что-то есть… Может оно, конечно, и есть…но ты настолько проклятый всем и всеми, что там если что-то и будет, то только то же самое.

Звук открывающейся двери сзади напоминает, что ты не один. Это снова она, снова. Она везде, повсюду: в твоей крови, твоих слезах; в воздухе, который тебя окружает. Это все она. Она глобальна, как мир наш насущный.

- Здравствуй, Беатриче, - говоришь ты, не оборачиваясь, - Я знаю, что это ты. Знаю, потому что никто другой более не существует. Я ждал и звал тебя, в своих снах и наяву. И ты вновь здесь.

- Почему ты здесь? – говорит она, - Почему не спишь? Что делаешь здесь? Опять куришь и любуешься на лунное небо? Или…может убиваешь красных собак?

- Ангел мой, я не убиваю никаких собак, что за вздор? – отвечаешь ты, наконец повернувшись к ней, - Я просто курю и думаю о тебе. В дыме я вижу тебя. А небо…оно прекрасно…оно всегда прекрасно, так же, как и луна…и так же, как ты…

- Зачем ты порезал руку вчера?

- Тебя увидеть хотел. В моей крови тебя больше всего…хотя…больше всего тебя в моей боли и в моей душе, но их, увы, я из себя вынуть не могу.

- Можно вопрос?

- Конечно, радость моя…

- Ведь ты абсолютно нормален. Все говорят, что ты вменяем и твоя болезнь – есть лишь то, что ты себе надумал…так почему ты здесь?

- Милая Беатриче, все мы, увы, больны и несчастны. Всех нас, весь род человеческий постоянно ест изнутри какая-то тупая боль. И ничего мы с этим поделать не можем, потому что мы всего лишь люди.

Она подошла ближе и обняла его. Посмотрела в его глаза. В них сила, ум, дерзость… Его легкая улыбка…и очень долгий поцелуй…

- А теперь, солнце, вернись пожалуйста туда, откуда пришел, а то у нас будут неприятности, - сказала она, с улыбкой поправляя прядь волос, выбившихся из хвоста.

- Как скажешь, ангел мой…

Ты уходишь с балкона и возвращаешься в палату №67, в ту самую, в которой ты находишься всю свою жизнь, не понимая, как туда попал и почему…

Снова глупости по телевизору, снова пытаешься написать книгу…все снова, и снова, и снова…

А что было завтра? И что будет вчера…?

17.07.2011