Проходит все, в песок уходит,
И сны, и мысли, и слова.
Бывает так, что скулы сводит,
И рвется в клочья голова.
Летят года, как скорый поезд,
Вот-вот сорвешься под откос.
Где ты, кто пишет жизни повесть?
Скажи, когда мне на погост?
Я не ворчу и не стенаю,
Я принимаю все как есть.
Где выход с поезда, не знаю,
Мне б так с него хотелось слезть.
Но только это невозможно.
И впереди сплошной туман,
И путь один, совсем не сложный
И хитрый, но простейший план.
Проходит все, в песок уходит...
© Copyright: Олег Беликов, 2015
Свидетельство о публикации №115092907916
Свидетельство о публикации №115092907916
Рецензии