Вопреки урону

                Всё пропало! Мороз по коже:
                хоть не душит ещё усталость –
                повезло не совсем, похоже, –
                лет красивых чуть-чуть осталось.

                Тех – по-своему пусть, пригожих,
                статью мужественных, весёлых,
                с ясным светом деньков погожих.
                В городах жить и в весях-сёлах

                как прохожему доводилось:
                зряшно их ареалы метил.
                Где-то счастьице там водилось –
                только я его не заметил, –

                не копал глубоко лопатой
                штыковой, не шустрил шахтёркой
                под луной, девой конопатой.
                Годы трут кожу мелкой тёркой –

                так привык, что почти не больно.
                Но по-прежнему петь дерзаю,
                забываясь подчас невольно:
                в осень острый куплет вонзаю

                будто кортик – и дождь рыдает,
                бросив оземь грозу-корону…
                – Знать, меня он и оправдает,
                вопреки от ножа урону…