прости

знаешь, а я устала.
внутри душераздирающая токсичная боль,
которая с годами переросла в гнетущее равнодушие,
нисходящее на ноль.
мне плохо. Мне больно. Мне горестно.
я выкурю пачку Richmond'а,
и запью прошлое коньяком.
а потом?
а потом я заплачу и, если, конечно, повезет усну.
но, ведь ты понял, надеюсь, что от мыслишек тяжелых не тянет ко сну.
я улыбнусь, глядя на отражение в зеркале.
такое подлое, двуличное, пустое.
да что со мной стало такое?
никак, веришь, я не пойму.
проклинаю тебя.
про-кли-наю...
повторю про себя сотни раз.
говорят, что любовь, как алмаз,
/мол, самый твердый камень/,
вот только не радует глаз.


- изменилась ты. повзрослела.
и смотришь на мир иначе, -
прошепчешь мне так неумело.
ну, а я-то что?
а я плачу.
- да, я знаю. ты прав, безусловно.
чуть-чуть, но, да,
изменилась.
больше не играю в мячик,
с детством, что ли, простилась...
я теперь читаю Бродского,
понимаю стихи Есенина,
выпиваю больше горького,
не слушаю чужого мнения.

отвечала, как могла.
выживала ведь.
а слова его, будто обезболивающее.
сильнодействующее болеутоляющее...

- ты не плачь обо мне.
всё закончилось. не придется тебе тяжкий груз нести.
знаешь... а я тоже люблю Есенина.
и, как там у него?
"Прости.. Прости..."