Прости,отец! Я редкий гость
на этом кладбище далеком.
И жжет земли холодной горсть
мою ладонь. И сердце током
опять пронизано насквозь.
Я сам давно отец и дед.
Степенный стал, седой и мудрый.
Но у тебя прошу совет,
как будто мальчик златокудрый,
как будто мне пятнадцать лет.
Безмолвен ты. И лишь глаза
глядят тепло, без укоризны.
Ты словно хочешь мне сказать,
что все проходит в этой жизни:
и ураганы, и гроза.
А помнишь, как давным-давно,
когда для слез была причина,
ты говорил: Не плачь, сынок,
ведь ты же сильный, ты – мужчина.
И я не плакал, сколько мог.
А вот теперь стою один,
и грудь мою рыданье душит.
Прости, отец! Твой взрослый сын
слезами изливает душу-
стерпеть не достает мне сил.
О сколько лет с тобой мы врозь!
Душа в томлении высоком
к твоей душе возводит мост.
На этом кладбище далеком -
Прости, отец! -
Я редкий гость.
Прости, отец!
© Copyright: Ольга Козловцева, 2015
Свидетельство о публикации №115092906028
Свидетельство о публикации №115092906028
Рецензии