Диалог. Та женщина, что пишет вам стихи...

А.
Та  женщина,  что  пишет  вам  стихи,
Надеется  на  яркие  рассветы,
Вплетает  в  жизнь  короткие  штрихи
И  раздаёт  стихами... Как   букеты...

Та  женщина  срывает  поцелуй
С  цветов -  былинок  на  красивом  поле
И  шепчет  одуванчику  "Танцуй!"
Пушинкой  в  мире!  С  ветром!  И  на  воле!

"Она,  давно  пропавшая  с  радаров"
Подружек,  Всех  знакомых  и  мужчин...
Всё  ищет  встречи  с  тем...   своим  Икаром!
Немало  есть  на  то  святых  причин...

Та  женщина,  что  пишет  вам  стихи,
Не  знает  и  не  ведает  печали...
(Ей  нравятся  французские  духи...)

Быть  может,  вы  её   уже    встречали?...

Л.

Да, очень я люблю писать стихи,
Особенно Тебе, мой милый!
Прогулки вспоминаю у реки
И ласки робкие твои любимый.

Стеснялась я показывать стихи:
Чужие всё мне лучшими казались.
Теперь, горя свиданьями в тиши,
Свои огнём души я высекаю!

Твой нежный поцелуй, лазури взгляд
Давно моим магнитом нежным стали.
И поняла: не зря все говорят:
"Нашла я всё же своего Икара!"

Как хочется стать Твоим Счастьем,
Подарить Тебе всю свою Нежность!
Одеться в жар твоих объятий,
Познать Любви твоей безбрежность!

Признаюсь: я не ведаю печали,
Рождая светлые мечты.
Лишь Счастье вижу,созерцая дали:
Моя надежда - это Ты,
Моё волшебство и Вдохновение!

А.

На осеннее свиданье
Я принёс рябины гроздь.
Между нами расстояние -
Жизни, прожитые врозь.
Но кружится осень страстно.
Вровень с юною весной:
Ведь любовь всегда прекрасна.
Так танцуй, прошу, со мной!
Как же хочется влюбиться
И, забыв про седину,
В танце бешеном кружиться,
Как в прошедшую весну!

Ред. 08.02.2018.