Майская похоронка

               
Был месяц май. Победа впереди.
Ещё чуть-чуть, и кончатся бои.
Ура, солдаты, вы в Берлин вошли!
Судьба, их жён во вдов не преврати.

Да, есть суровая статистика войны,
Пред ней солдат и генерал - равны,
Ведь пуля-дура, говорят не зря,
Удар, и кончились листки календаря.

Ах, как не хочется вставать и наступать,
Вдоль по берлинской улице бежать.
Шаг до укрытия - слышен пули свист –
Хороший был Аркаша гармонист.

Мечтал учиться, музыкантом стать,
Имел для этого способности и стать,
Четыре года всё везло, везло…
Но пишет ротный похоронку на село.

А мы на этой улице живём,
Сосед здесь рыбу ловит под мостом,
А я хозяйством занимаюсь целый день,
Хожу туда-сюда с авоськой, мне не лень.

И часто вечерами за столом
Сидим, друг друга слушаем и пьём –
За женщин, музыку, здоровье, за любовь,
Чтоб не лилась людская больше кровь.

Сын вырос – предпоследний класс,
С ним в «Квазимодо» ходим слушать джаз.
Он пьёт там колу, ну а я – пивко,
Мы с ним общаемся свободно и легко,

Мелодий там — разнообразия не счесть.
И мастеров имён не перечесть,
Ах, если бы не злая пуля та,
Попал бы и Аркаша в мастера.

Ps."Квазимодо" джаз-кафе в Берлине