* * *
Ты мечтаешь, чтоб я о тебе забыл.
Знаешь, есть мечты, которые не сбываются.
Слышно как осени летит серафим,
трубя в свой рог, и листвой бросается.
Так бестелесен давно мой круг,
что и речи нет о тактильности.
Знаешь, я вздрагиваю от рук,
ко мне протянутых. Меркантильности
боюсь иль ещё чего... Не знаю. Прикосновения.
Это будто такой недуг:
ледовитости ощущение.
Это будто такое зло:
знать, что мы никогда...и прочее.
Глядеть на осень через стекло,
как строчкою в двоеточие...
Какая странная у тебя мечта.
Впрочем, мы всегда были странники.
А помнишь как падала темнота
на подоконник? Засыпали охранники.
И мы, одиночеством сведены,
как два переменных полюса
соединялись в такие сны,
не тел, но душ. И, наверное, голоса.
Знаешь, ты знаешь сама ведь... Сил
уже ни взаймы, ни в кредит воочию.
Ты мечтаешь, чтоб я о тебе забыл.
А я не мечтаю. Живу. Как прочие.
вс
Авроре
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2015
Свидетельство о публикации №115092808271
Свидетельство о публикации №115092808271
Рецензии