Птица

Мне вспороть бы ночь,
подспудные чувства гложут.
Посмотреть в себя
сквозь червоточину
помогут
пустые ножны.
Прилетит странная птица,
принеся перья
да запах осени.
В мозаике сновидений
приснится
прошлое с проседью.
Хоть по ящикам серым -
пещерам -
прятала бессознательное,
оно выходит сквозь щели
в тессеры,
бес - созидатель их.

Сущее - шахматная доска
и всуе
на клетках дней и ночей
Морфей играет людьми вслепую,
придавая фигурам черты значений.

Те высыпались на улицы
с пожёванными плащами.
Одни в шахе
со смертью целуются,
другие -
давятся обещаниями.
Их тени уходят в прощанья вальс,
с удовольствием
не лицемеря.
Голос извне плюёт:
"оставайся,
и тебя теней спины
пригреют".
Для консумации ранив мою.

Всё былое рассыплется.
Я на ладони Маунтин-Вью,
у меня дежавю:
летит птица,
за углом зрелище -
россыпь в витрине -
стена из дрожащих экранов.
Фигуры давятся,
бегут мимо
и это пугающе странно.
Во мне ртосмыкатели глухо запнутся,
в колени ударит дрожь,
пожелтею,
как все труды Пулитцера.
Дойду ко всему,
всё же,
позже.

Но что же мне делать с этим теперь?
Я будто
сижу в кустах руты,
в небе -
снова -
птичая трель,
и всё,
что под спудом,
не важно,
ведь утром
забуду эфир.
Сон повторится.
Повторится всё то,
что имеет посыл.
Всё приснится.

А ведь я засыпаю то ли, чтобы избавиться от страданий,
То ли, чтобы сильнее страдать.
Это мой катарсис. Спать!

https://soundcloud.com/matsuga/fwclgb63frau