Идеал

В гостином зале в тусклом свете у позабытого камина
полуслепой сидит поэт и в спешке пишет строки эти
под ровный строй незримых терций настенной часовой машины,
что верно служит сотню лет для этих мест уставшим сердцем.

Дрожит предательски рука - ее сковал могильный холод,
ведь в этом зале лишь один источник жизни и тепла:
пожар из писем и стихов, старик творил, пока был молод
и полон вдохновенных сил, сейчас - отчаянно готов

Все до последней строчки сжечь, со временем сражаясь в гонке
одним, и только лишь одной надеждой одержим успеть
закончить этот ритуал, познав секрет материй тонких,
чтоб написать такой ценой всей своей жизни идеал.

Горят в огне узоры слов: картины снов в дыму рисуют
в бумагу влитые мечты, освобождаясь от оков.
Никто не видит чудо это - лишь на глухой стене танцует,
как символ вечной пустоты, тень от безумного поэта.

За часом час, за строчкой строчка. В глазах живого мертвеца
блеск от огня уже померк, с последних сил поставив точку
в конце стиха, судьбы конце, ушло дыханье у творца -
упал в бессилии берсерка с улыбкой счастья на лице,

Ведь он закончил дело жизни, в нем ее смысл и цена:
один листок с набором букв, и выбор их безукоризнен,
казалось бы, но вот и он - желанный сердцу идеал -
беспомощно с застывших рук скользит... и падает в огонь.