Сентябрь. Созрел подсолнух на полях.
Засохли листья, стебли одряхлели.
В тяжёлых, непослушных головах,
Лишь семечки налитые чернели.
И было им, подсолнухам, плевать:
На небе солнце или месяц ясный –
Им суждено отныне умирать,
Их пламя жизни поминутно гасло.
И неизбежность смерти, как туман –
Мешает видеть то, что сердцу мило.
Жизнь коротка…и всё вокруг – обман…
Казалось, поле безысходно выло.
И, может быть, один – сильнее всех,
Переборов дряхлеющее тело,
И по привычке – видеть солнца блеск:
Упрямо головой своей вертел он.
Тянул он к солнцу голову свою,
Как бы моля о помощи кумира:
Продолжи жизнь! Верни мою семью!
Она тебя без памяти любила!
Ответит солнце на прощальный крик:
Конечно, дам вам новое начало,
Но не сейчас…весной, прости, старик!
Я вечной жизни вам не обещало.
Сентябрь, созрел подсолнух на полях
© Copyright: Ольга Бондаренко Автономова, 2015
Свидетельство о публикации №115092806617
Свидетельство о публикации №115092806617
Рецензии
