Аболденская Осень

Это Чувство мне не знакомо.
Одиночество - это Вещь.
И я не впадаю в кому.
И не дёргаюсь, словно лещ,
Заглотивший крючок с наживкой
Чувства мощные - не аврал.
Мысли Думы вибрируют шибко,
Разбирая, кто что наврал,
Или правду сказал...
Восхищение вновь накатывает, свербит.
Есть ЛЮБОВЬ. Она утешение.
И ПОЭТ он же ПИИТ.



Вы - мой кумир, мой идеал.
Ума палата мне приелась.
А если вы ещё нахал...
К вам в очередь,
И жду я дела.



И никогда не будет свиданий
С цветами, с конфетами, с шампанским.
И не будут валяться фантики,
Растоптанные в танце.

А я и не дева.
Я Есть? Меня Нет.
Промежности Евы -
Священный обет.

А я ни причём,
Ни причём, ни при чём.
Спокойствие. Когда
По башке кирпичом.

И что? Одиночество
Не по нраву?
Как твоё Отчество,
Любый, коварный!.

Я одиноко общаюсь с собой.
А ты внушаешь, что это с тобой.





Привет, Мастер!
Не Маргарита.
Мастерица варить кашу.
Ингридиенты - РиоРита,
Ум, порочность, и даже лажа.




Монотонность утомляет. Надо спать.
В поезде. И это благодать?

Может, пёхом, по сырой траве?
Когда прыгаешь, по шишкам, по злобе?

Кто самому себе не интересен,
Кому он интересен может быть?

Кто паутину ткёт из своих песен,
Тому ОК, забыться и заснуть.

Чтоб постоянно слух его лелеял
И о любви несытый голос пел.

Чтобы ТОТ ДУБ, что пышно зеленеет,
Скрипел ему, склонялся и шумел.




Ты не умер? Умница.
Зачем тебе умирать?
Вечность прошла. Сумеречно.
А вот наша кровать.

А я умерла, знаешь,
Оплакала я себя.
Вот почему ты икаешь,
Воспоминаешь, любя.