Я не рожден писать стихи,
Глумиться над бумагой вечность,
Купаться в бытие тоски,
Слагать шедевры красноречий.
И вплоть до смерти жить в тени,
Под капюшоном прятать взор,
Близ одиночества идти
И слышать мыслей разговор.
Бить взглядом в потолок,
Страдать от тяжести увечий,
Избитой и слепой души,
Что тянет в никотин под вечер.
Я не рожден писать стихи,
Метафорой оставить роспись в сердце,
Где сотни шрамов от любви,
Где боль зарплатой выдают в конверте.
Я не рожден писать стихи...
© Copyright: Мартынов Максим, 2015
Свидетельство о публикации №115092800412
Свидетельство о публикации №115092800412
Рецензии
