***

Может быть это лето, закрученное по спирали, виновно в нашей размолвке?
Дождь ничего не зная, залил маячок - фонарик, спрятав во тьме окно,
А старый маляр Сентябрь, уж принялся смешивать краски, в прокуренной старой бытовке
И мечется в трубах ветер, срываясь с плача на хохот, бездумно, испуганно, зло.

Грустит мурлыкая кошка и старый сундук под окошком, скучает - тоскует чердак,
Уходит торопится лето, меняя цвет неба на серый, и глубину твоих глаз
И в тишине многоточий, робко скребутся сомненья, молча уходит надежда, как это было не раз.
А в подворотне вихрь из первых опавших листьев, из первых обид, и просто... просто потерянных фраз ...

Быть может виновное лето захватит с собой все ссоры, и непонятность обид?
Оставив рисунки, улыбки и чашку горячего чая, смешливость ночных разговоров. Незамкнутость наших душ.
Но первая ночь осенняя, тихонько раскрасит парки в знакомый жирафий цвет.
Не ждать перемен, но верить, попросит ушедшее лето, и тонет несмелый дождик в бездонности серых луж.