Не спеша проникает свобода в умы,
как всегда, незаметна жильцам серых масс.
Бродят в поисках нас наши тени, не мы,
заплутав в пустоте обесцвеченных глаз.
Эта жажда остра, словно пламя внутри
пожирает и душит источники грёз.
Шепчет голос немой: "Ужаснись, посмотри -
храм души буреломом привычек зарос!"
Что такое судьба? Может игры богов,
что смеются и плачут за прорезью масок?
Танец сотканный из бесконечных шагов.
Пляшет бал-маскарад звуков, запахов, красок...
А свобода плывёт по пути облаков,
пишет почерком волн, раскрывая секреты.
Одинаково для умных и дураков,
не взирая на страхи, порочность, запреты...
Страсть пропитана маревом тысячи слов,
места нет для любви в царстве пота и стонов.
Эго, гидра-змея с миллиардом голов,
выбирает звонок в топе смерти рингтонов.
Не спеша проникает свобода в умы...
© Copyright: Сергей Стельмашенко, 2015
Свидетельство о публикации №115092704511
Свидетельство о публикации №115092704511
Рецензии