город мальчишка, дед бородатый...

с улиц упали их жёлтые платья,
голые ветки искупались в пруду,
тополь картинно серебрится распятьем,
облетел он так рано в этом году.
я снова на улицах в осень пустынных,-
стареешь, мой город, вместе со мной...
уже не гляжусь в небеса на витринах,
знаю, увижу там образ не свой.
уже не мелькает мой яркий плащишко,
и личико милое не плывёт в зеркалах,
я больше не девочка, ты не мальчишка,
мой город тревожный на ранних порах,
мой город нечёткий прокуренным днём,
зарёю, как джемом, намазанный красно;
трамвайчик проедет... и кум-королём,
дворник сметёт вихрь листьев напрасно.
как я люблю, каждой осенью снова
по городу к парку от центра идти,
и, словно, отвязна слепая корова
в толпе всем мешаться в нелепом пути.
ну, да! мне не нужно нестись по делам!
не дёргайтесь, обгоняя меня, с укоризной,
поймите: одна, из стареющих дам,
свой хадж совершает в прошлое жизни...
может, и вы, дорогие, когда-то
вот так же пойдёте, утопая в листве,
а город-мальчишка, дед бородатый,
заплачет, узнав, что вы были в родстве.