РВ

Осень превратилась в листья
и занесла ураганом прошлое.
Я отправляла тебе письма.
Мне почему-то не хватало тебя, хорошего.
Только я тебя, увы, не волновала,
ты отвечал редко и односложно.
Наверное, ты не увидел во мне человека
близкого,
или с недавних времен стал осторожным.
А я вспоминала тебя и скучала искренне,
и, наверное, искала любую возможность,
чтобы вернуться домой и продлить свое счастливое лето.
Мне показалось, будто бы мы с тобой очень похожи.
И потому ли отказывать всем я устала,
что быть все время одной — это безумно сложно.
А ты сразу стал
для меня какой-то очень родной,
стал для меня крепостью или стеной,
а я писала тебе нелепости,
и казалась даже себе смешной.
Нет, я не требую от тебя верности
или встречи любой ценой.
Просто спасибо за прошлый вечер.
И прости, что я счастлива рядом с тобой.
И даже если тебе ответить на это нечего,
мне уже не нужен никто другой.
И мне не важно, что ты все время занят или не обеспечен,
— когда думаю о тебе, я всегда улыбаюсь
и ощущаю себя живой.
И когда твои руки ко мне прикасались,
все мои принципы как один подряд разбивались,
каждый раз, когда ты забирал меня к себе домой.
И мне бы еще хотя бы пару фраз,
чтобы совладать с новой для меня пустотой.
И если уже не будет нас,
спасибо за этот короткий рассказ,
перемешанный с моими поездками и твоей тишиной.
Но в чем-то не права, если
поставь и меня в известность.
Потому что мне не хватает тебя
честно
и я не знаю, что мне делать порой.
Я так радуюсь из-за тебя, что словно впадаю в детство
и я на удивление нравлюсь себе такой.
Но я не имею ни малейшего представления,
нравлюсь ли я тебе или же я совсем неинтересна,
приятно ли тебе или просто лестно,
и не надоела ли я тебе со своей чепухой.
И если бы я могла, сказала это лично, вместо
очередного из своих стихов.
Просто ты очень нравишься мне, что для меня непривычно.
И я не могу заснуть в одном из чужих для меня городов.