Стрельцов

             

Есть у нас от Господа знаменье –
Русский Мастер Эдуард Стрельцов!
На зелёном поле вдохновенья
Чаровавших простотой голов.

Для него тайн не было в футболе,
Кто хоть раз ему с трибун внимал,
Помнит сказку-быль, когда на поле
Он для нас шедевры создавал.

К цели он стремился по кратчайшей,
Обходных дорог не признавал,
Даже Лев Иваныч Величайший
От него «подарки» получал.

Сквозь чащобу ног, «ежи»-подножки,
На пути любой «бетон» дробя,
Исполняет, как стрелец из пушки
«девятинный» гол, смиряя вратаря.

Вдруг глаза прорезав на затылке,
Виртуозит свой фамильный пас.
Даже джин бессмертный из бутылки,
Хоть умрёт не сделает и раз!

В жизни жил не мудрствуя лукаво,
Искренне! До дна! Наперекор!
Равнодушный к проститутке славе
И податливый на льстивый уговор.

Эдик, Эдик! Сколько ты не сделал!
Не забил, не отыграл, не победил!
В пятьдесят восьмом, с тобою смело,
Мы бы Нику привезли на ЗИЛ.

Виноватый в том, что слишком молод,
Слишком всетрибунно знаменит,
Угодивши под ЦэКовский молот,
Не был ты народом позабыт.

Тот синклит прищуреных геноссе,
Серых габардиновых мозгов,
Разбирая старые заносы,
Наломал хрущёвских новых «дров».

На вопрос извечный для России:
«Кто же виноват, в конце концов,
Что вот так вот жизнь прошёл всесильный
И бессильный Эдуард Стрельцов?»

Есть ответ простой, без кривотолков:
«Только сам или никто вообще!».
ведь судьбу не поменяешь, как футболку,
вместе с ней ты появился на Земле.

Вместе с ней ты в землю и уходишь,
А потом взмываешь в небеса,
И судьбу твою на землю не воротишь,
И другому не подаришь, наказав:

«На, пацан, играй как раньше Эдик,
Но живи, как божий херувим».
Да после потуг блаженных этих
Гений Мастера развеется, как дым.

Но Всевышний брака не допустит
И свершив в природе полный цикл,
Он его на Землю вновь отпустит
И благословен тот будет миг!

А пока он просто отдыхает,
Отдых он всей жизнью заслужил,
Дни триумфов с Лёвой вспоминают
И Талькова слушают стихи,

Им свою поёт Высоцкий песню,
И Андрей Миронов вторит ей,
И Лиепа подпевает с места,
И рязанский влюбчивый Сергей.

Этот хор Ваганьковский «планеты»
Есть России вечный скорбный вой
По сынам, безвременно отпетым,
Убиенным мачехой-страной.

Сколько лет пройдёт – Господь лишь знает.
В сумрачный ли, в солнечный денёк
Видите на поле вновь мелькает
«золотой» стрельцовский хохолок!

1997г. Москва