Гром

Послушай, мой милый
своеобразный
весенний гром,

(Свет солнца ведь не отнимет
тоску истома?)

Там где вчера
улыбался дворец
с пыльцой от колонн,

простираясь у моих ног,
сегодня брождает слепая кома.

Да и люди стали какими-то
сонными,
пресными,
бледными -

в общем не теми.

Я улыбаясь, глотаю
кусочки льда из
плесенью,
а потом душу

выливаю в поэмах.

И дождь отражается
беспечными
зеркалами,
смеясь и плача
одновременно.

Мечта вчера
вроде бы так
отчаянно жила.
А сегодня...

а сегодня лишь чай,
смола, фейерверк

и время,

которое кружится штопором,
только не вверх, а вниз,
ненавидя
метафорические речи.

Вот бы сказки на ночь
хоть раз бы да сбылись,

призвав человечность.

Мой милый
весенний
гром,
еще не время
сесть и заскучать.

Нас ожидают
за той стороной мечты

забытая тьма-печать,
летающая птицею-мотыльком,

это ведь девушка со слезами
от застывших радуг.

Спокойствие станет
большой наградой,
съедая забытое лето.

Под пледом,
от холода засыпая,
он снова выходит на небосвод
и характер калечит,

очень медленно сгорая.
Больно...

Чувствует себя
котенком
у ног королевы,

что великолепно играет,
стоя на циферблате слева,
боясь от восхода
растаять.

А может быть это любовь?
К той, которую

так обожает стая...