****
Оставляя в покое ручку,
Захлопнув двери тетради,
Душу на лямку, на поводок, и – к стулу.
Скажите, сударь, чего это ради,
Вы слушаете тишину,
Ту, которую я вдохнула?
Ту, которую лишь для себя, тайно,
Чтобы – ни люди, ни зверье разное…
Ту, о которой на лепестках чайных
Мне рассказали предгория Закавказья.
Ведала. Знала, что будет. И было так!
Вам бы вынюхивать, всматриваться до жути
В чувства мои нараспашку – какой спектакль!,
Живой, настоящий, стоящий жизни – по сути.
А я еще тут. Рассержена. Все еще тут.
(Для Вас – уже там)
Вечереет. Чахнет черешня.
Пустой колодец обляпан мхом. Как ждут,
Как просят губы воды холодной, здешней.
Но поздно. Воспоминанья – вон.
О глупом, без толку прожитом дне – ни слова.
Ни шепотом, ни криком.
Лишь легкий протяжный стон,
Как не родившийся стих
После Вашего, сударь, взлома.
Взлом
© Copyright: Рита Одинокова, 2015
Свидетельство о публикации №115092605533
Свидетельство о публикации №115092605533
Рецензии