Мне слава Пушкина покоя не дает:
Не сплю ночей, ворочаюсь в постели.
Хочу я няне посвящать своей стихи,
Но крепостной я, к сожаленью, не владею.
Хочу писать про осень средь полей,
Про золото в багрец одетые покровы.
Но фермеры при встрече обещают п**юлей,
За то, что я озимых им вытаптываю всходы.
Хотелось б написать про свой народ,
Про православие, что греет наши души.
Но мусульманство на Руси цветет
И звон колоколов церквей все глуше.
Воспеть великий хочется язык,
Что предки пронесли через столетья.
Но к сожаленью, я уже привык,
Общаться матом, лишь вставляя междометья.
Поэтом быть приятно на Руси,
Особенно, живя в своем поместье.
И от безделья сочинять бессмертные стихи,
Но не сейчас, а лет назад так двести…
Из размышлений графомана..
© Copyright: Костас Костас, 2015
Свидетельство о публикации №115092605178
Свидетельство о публикации №115092605178
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.