Самолюбование

Ты пойми, я не буду подавать тебе патроны,
и варить макароны, и прочую ерунду.
Я такая, наверное, Бонни Паркер,
или Арья из Старков,
у меня проблемы же на роду.
Я поправлю берет и возьмусь за беретту,
встав рядом, от пуль и снарядов,
простуд, косых взглядов
спасу.
Мне здесь скучно, и некому руку,
и не с кем о Рурке,
и за всю мою душу не предложат и су.
У меня же такие миры –
вровень Тарсему Сингху,
вышиваю, плету их, могу - на машинке.
Мы как Кнехт с Дезиньори -
ты шибко
скучаешь в моем касталийском доме,
не признавая ошибки. 
Я ж крылами в эфир, как Эфрон,
и могилой мне - мир, и ваш не писан закон.
Поговорим? Нет, потом.
Яд по жилам, заветы Локусты,
время замерло в духе Пруста.
Пусто,
долго варится суп с котом.
Я не буду глазеть на тебя щенком акита-ину,
по салону
чужие волосы собирать.
И так слишком долго тяну резину,
пора - себя из трясины,
за мной Москва - и куда отступать.
У меня же работа, темный лагер в субботу,
киношные блоги, споры о боге,
духовный рост.
Милый мальчик, динамщик,
луч солнца в лимбе,
для такой хитровыебанной
ты, пожалуй что,
слишком прост.