Голос вопиющего в пустыне

***
А родилась я в том году,
Который
помнят как беду.
На угасающей заре.
В раззолочённом сентябре.

Ещё пылала красота,
Не уступала пьедестала.
И до последнего листа,
И даже падая, блистала.

Монетки сыпались с берёз,
Блестя на бархате борозд.
Но золотой короток век.
До срока скоро выпал снег.

Моя сентябрьская душа,
Вся из восторга и печали,
Всё, отдавая до гроша,
Осталась та же, что в начале.
24. 09. 2015

Голос вопиющего в пустыне

Ум разгромлен, пыл души растрачен.
Весь войною шар земной охвачен.
Миллионы 
соблазнённых
златом.
Что поэту остаётся? Быть солдатом.

Положить за идеалы душу –
Есть лишь этот выход в круговерти.
Вот  окоп его последний обнаружен.
Что ж, поэт всегда сражается до смерти.

А сюжет всё тот же – об отце и сыне.
Откровенье – о бесчестности и чести.
Этот голос
вопиющего
в пустыне,
В мире алчности,
смешон,
и неуместен.

У него его оружие не ново.
Век из века всё одно и то же.
Кровью собственной его омыто слово.
Ничего дешевле нет и нет – дороже.
24. 09. 2015


Себе на день рождения

Душа моя настроилась на осень.
Как на магнит железная  игла.
Сегодня утром я проснулась в восемь,
Хотя далёко за полночь легла.

Уже в моих садах плоды созрели.
Отяжелели, упадут вот-вот.
Не слышны на рассвете птичьи трели.
Певцы давно отправились в полёт.

Ко мне, рождённой в сентябре когда-то,
Сентябрьской, 
от начала до конца,
взывает над собой подняться дата.
Лететь, лететь, чтоб не терять лица.
11. 09. 2015