Мастер
Сколько цвета и тепла,
Он на слух наносит тонко,
Все, что скушает толпа.
А толпе довольно крови,
Чтоб разбавить скучный день,
И слова, как бутерброды,
Поедает мозга лень...
Вот тогда, как с негатива,
Проявляется сюжет,
Кто был черным, станет белым,
Сахар, соль, приятна смерть...
26.09.2015 г.
Свидетельство о публикации №115092604826